A esta altura del partido, hablar de Borges sobra. Ya hay quienes lo han hecho magistralmente mejor que cualquiera de nosotros. Sin embargo, sí puedo decir que el poema Límites me pareció uno de los más lúcidos y terribles que escribió el autor. Cierta noche de tormenta y vinos mal arreados, Bob Dylan me dio la clave de una melodía que encajara con ese texto (ahora que lo pienso, creo que fue Knockin' on heaven's door). Para sorpresa mía, su musicalización salió así, de una, como yo deseaba. Hoy, tres años después, sigo cantándola cuando recuerdo -autocitándome- que no es la vida eterna lo que importa sino su eterno ardor.
De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido
a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.
Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?
Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.
Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.
Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.
Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.
No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.
Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me han querido y olvidado;
espacio, y tiempo y el que soy me dejan.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario